No me quedan fotos.

La mariposa en su capullo de lana, que no termina de entender que tú me llenes como las jarras de agua (con sonido)
y que me atraes
y que me falta el aire,
aunque ya sé que está muy dicho.

Hoy no sabía qué hacer para abrir los ojos,
tu voz es mejor que el café.
Nervios,

ansia,
las ganas que te tengo.

Un cigarrito y a la nieve (o a las letras)
canalla
granuja
malomalo bueno.

Y las canciones pasan como si no pasaran.

La línea de la Luna.

Al final, el azul. Mezclado con luna de plata, imitada por una farola blanca (para estar en un aparcamiento no está mal, me sirve). Hace brillar tu piel un poco de manera especial, sólo una línea fina fina de luz entre tu hombro y la realidad (¿será esto el surrealismo? Si es así, ahora lo entiendo todo) Y entonces se me ocurre, y no quiero olvidarlo, así que alargo el brazo y escribo en el vaho de la ventanilla: tienes la osa mayor pintada en los lunares. No se entiende porque hay muchas gotas de agua de por medio, y a lo mejor estás mirando a otro lado de reojo.
Desnuditos y a la par, como dos olas del mar.